Querer ser único hace tiempo que dejó de ser algo único.

Conceptos que te pertenecen y los cantan a los cuatro vientos.
Ideas que encienden bombillas que, de pronto, parpadean.

Y es que después de todo, no somos tan originales.

Queremos ser diferentes porque así seremos mejores. Buscamos lo único, lo sobresaliente.

Ya no es mi batalla, aunque supongo que entro de nuevo en esa guerra queriendo ser única escapándome de la moda de ser única.

Yo sólo quiero comerme mañana unas buenas croquetas de la Tita, una sopa de pesacado que espero impaciente durante todo el año, unas almejitas de mamá y brindar con los míos para que haya un 2012 para todos. Y lo demás irá saliendo sobre la marcha.

Motivo para sonreír nº5.

"No hables si no puedes mejorar el silencio."

Hoy dejo que hablen otros...

Tic, tac

Fotos que cambian de color,
semillas que llegan al cielo,
conejos que corren sin rumbo,
suspiros que acaban en beso.


Deseos que cambian de forma
y convierten la vida en un juego,
siendo el pasaporte mi nuevo tablero.

                                                                                          google.com/imágenes

Camino borrando las huellas de un dolor que ya no siento. 

Camino sin mirar atrás, dejando que llueva el tiempo.



***

VUELVE EL CALVO

Ni turrones, ni luces por la calle Princesa. Lo que me avisaba de que la Navidad había llegado era esa canción de Maurice Jarre que escuchaba desde cualquier parte de la casa y me hacia correr en busca del televisor.



Yo siempre he sido y seré pro-calvo.

Aun así tengo que reconocer que este año me gusta la campaña que la agencia Grey ha hecho para el Sorteo Extraordinario de la Lotería de Navidad. Y es que han creado una "Fábrica de Sueños" en la calle Cervantes 42, donde niños y mayores podrán estar un poquito más cerca de aquello que tanto desean.

Todo el mundo tiene derecho a soñar, la ilusión hace el día a día más llevadero. Es posible que de la noche a la mañana te despiertes con la cartera repleta de dinero y un billete con destino al infinito, pero no es lo habitual.

Podemos escribir cartas a los Reyes Magos cada año, pero mientras esperamos a que nos llueva la suerte, mejor seguir en movimiento. Porque aunque sólo se manifieste entre diciembre y enero, la Navidad dura 365 días.

SI SUEÑAS... ¡ESPABILA!

***

Pinceladas amarillas.

Hay quien me ha comentado que mi caso es un claro ejemplo del dicho "el que la sigue la consigue", y empiezo a pensar que tiene razón.

Es posible que no haya llegado al punto de saber definirme como profesional. Todavía tengo muchos campos sin explorar y quedan muchas puertas abiertas que me resultan inquietantes. Pero hay una cosa en la que he sido firme desde hace años: quiero vivir en China.

En segundo de carrera una profesora llegó a clase el día de la presentación y nos dijo que cuando saliéramos de esas cuatro paredes todo el mundo daría por sentado que sabíamos inglés, y que sería un tercer idioma el que nos haría distinguirnos del resto. Y fue esa distinción la que me hizo escoger el mandarín.

Es cierto que la vida da muchas vueltas, que a veces te pones metas aparentemente imposibles, que quizás encuentres obstáculos que hagan que tu brújula se mueva en otra dirección. Pero sólo tenemos una vida, y como he dicho siempre "nosotros tenemos el boli". Yo hace tiempo que decidí escribirla a mi manera, y por suerte he encontrado a quien le gusta lo que escribo.

Fiesta de los faroles, China. (www.absolut-china.com)

La semana pasada, después de un largo proceso de selección, me dieron la noticia de que he sido seleccionada como beneficiaria de la Beca Faro Global para trabajar siete meses en el departamento de comunicación de la Cámara de Comercio española en el Sur de China, organizando eventos. ¡Así que en un mes me voy a Guangzhou!

En este mar oscuro, me pido ser el farolillo.

¿Aceptamos empalamiento como forma de tortura?¡¡El Scattergories es mío y me lo llevo!!

Hoy voy a dejar que escriba otro, y me voy a permitir un cambio brutal de tema a lo "Programa de Ana Rosa" cuando pasa de Belén Esteban a maltrato de género,  porque todo ha formado parte de mi mañana.

Hay una exposición en la calle Serrano 7, en la galería Alfama, donde un estudiante de Bellas Artes que ha entrado pisando fuerte en el mundo del arte expone sus últimas creaciones. Su nombre es Albano, y la exposición "Sueños valquíricos" merece una visita. Y para que la experiencia sea de 10, recomiendo pasar por una cafetería nueva que se llama Harina. La tarta de zanahoria y la limonada tienen mi más sincera enhorabuena.

Mientras tomaba el desayuno en esa fantástica cafetería, he ojeado el periódico que tenían en la mesa y os voy a transcribir un artículo que me gustaría compartir con vosotros (no puedo pasaros el link porque no está online). Espero opiniones porque no deja a uno indiferente:

AL ABORDAJE.
DAVID GISTAU.

Un palo por el culo.

Convengamos que la imagen del tipo que introduce un palo por el culo de un Gadafi agónico no constituye el mismo epílogo para una supuesta guerra justa que , por ejemplo, el beso de Times Square en el Día de la Victoria en el Pacífico. El marinero fotografiado por Eisenstaedt evoca la galanura jovial del ciudadano/soldado de la democracia, que acaba de salir de una de las heladerías de Norman Rockwell. Y la enfermera a la que besa, trasunto de tantas pin-ups de fuselaje, es el recordatorio perfecto de por quién merecía la pena arrojarse al mar y a las playas. Eso es un relato logrado, que diluye incluso Hiroshima.

Por el contrario, las sórdidas grabaciones de la tortura, sodomización y ejecución de Gadafi han terminado de refutar la invención del genocidio y de la causa de la humanidad con la que el PSOE, esta vez sin llorar, se plantó en el Congreso para justificar la participación española en lo que no ha resultado ser sino un contrato de asesinato. Como en Los Soprano, pero gritando mucho y con vanidad de autor.
Porque a los mortificadores de Gadafi, consumado el hecho, les ocurrió lo que a Dominguín después de acostarse con Ava Gardner: el impulso fue correr a contarlo.

Aunque las imágenes colgadas en YouTube arruinaran la propaganda ideada por Occidente para hacerles pasar por lo que no son y para disimular con una falsa coartada moral la decisión de prescindir de uno de esos incómodos socios que encajan en la descripción del hijo de puta patrimonial y por cuya jaima se pasó a besar mejillas todo cargo europeo de subsecretario para arriba.

Europa nunca acudió a Libia a interponerse entre un genocida y sus víctimas inermes, sino a tomar partido en una guerra civil entre dos bandos igualado en catadura. No es posible disfrazarlo ni etiquetándolo con el término primavera árabe, que viene a ser como una denominación de origen democrática que lo mismo avala a las clases medias urbanas de Egipto que a las tribus del pedregal libio desgarradas por antagonismos antiguos

Pero los románticos guerrilleros de la libertad han resultado ser capaces de excavar sus propias fosas comunes, en vez de ponerse a besar enfermeras. Y a la repugnancia no le faltaba sino un palo introducido por el culo de Gadafi, exhibido en la pick-up como un ciervo recién degollado, o en la cámara frigorífica como en una anticipación del museo de cera, todo él un recordatorio de cuán cruel es la civilización que sustenta nuestro narcisismo con los jefes periféricos ante los cuales ya no es necesario alinearse para el besamanos. Al menos con Sadam hubo un simulacro de juicio y un ceremonial del verdugo como el de los ahorcamientos de Deadwood.

                                                                               (El Mundo, 25 de octubre de 2011)

PAZ.

El mar como música de fondo.

Una silla incómoda.

Gotas de sudor que se agarran con fuerza del pelo viendo cómo otras, más débiles, se deslizan por mi frente  terminando su corta vida en una servilleta de papel.

Tiempo.

Perros que aprovechan cada miga que cae al suelo para silenciar los rugidos del hambre.

Pensamientos que hacen eco en una mente que permanece vacía.

Recuerdos que quieres dejar en el pasado, pero forman parte de tu presente y condicionan el futuro.

Silencio.

Miradas de un extraño que parece conocerte de toda la vida.

Más tiempo.

Descubrir que no tener nada te hace feliz.

Hacer planes.

Pisar el suelo descalza y sentir cómo la arena se amolda a cada curva de mi pie.

Ice Coffee.

Una fuente que sirve de ducha.

Miedo.

¡Bienvenido a la república independiente de tu casa!

He aquí un claro ejemplo del lavado de cara que se le puede hacer a una empresa.

Hace años Ikea me parecía un gran almacén, distante, que vendía muebles que además de baratos y cutres te tenías que llevar tú a casa. Y no contentos con eso, los tenías que montar por tus propios medios después de una tarde entera paseando unos pasillos que recuerdan al laberinto de Alicia en el País de las Maravillas (con la diferencia de que en vez de invitarte a té y perseguir un bonito conejo blanco, hay que hacer colas para probar una silla para el salón y la comida es un sencillo perrito caliente que cuesta poco más de un euro.)

Pero en 2009 me convencieron. La agencia SCPF con su campaña "Bienvenido a la república independiente de tu casa" creó un nuevo concepto de la marca.

En realidad los muebles son los mismos, pero la imagen de marca no. Ahora nos dicen "Ikea" y vemos una empresa que, aunque grande, es cercana. Ya no venden muebles, sino que construyen sueños y plantean soluciones. Y no importa que tengas que pasar la tarde de domingo montando estanterías, porque con esto de la crisis está de moda el concepto Juan Palomo.

Allí no encuentras mantas de 200cmx130cm de lana pura y color "rosa palo", encuentras mantas que te hacen invisible cuando ves películas de miedo (que mola más).

Son prácticos, creativos, con un tono rebelde, han segmentado su público a la perfección y satisfacen las necesidades de cada uno de forma económica y eficaz. Han sabido dar el poder a los consumidores que cada vez son más exigentes queriendo tener un papel relevante. Coger lápiz y papel y preparaos para escribir una nueva Constitución, porque las reglas de vuestra casa las ponéis vosotros. Y con lo que gusta ser jefe... ¡!

¿Quién le iba a decir a Ingvar Kamprad cuando vendía cerillas en los años veinte que iba a ser dueño de una de las marcas más conocidas del mundo?

Cierro con la última campaña en la que una dulce voz de niña te hace ver que da igual lo que pase fuera, no existen crisis ni problemas, las cosas feas no tienen cabida en esa burbujita con forma de guarida que llamamos "hogar".

Porque en la república independiente de tu casa, las normas las pones tú.

¡NOS ROBARON!

Me gusta tener cuatro estaciones. ¿Qué pasa con el otoño?

Con lo bonito que es pasear sobre mantas de colores, ¡y ahora todas las hojas que hay en el suelo son amarillas! 

Como vivimos en una sociedad indignada, manifiesto mi indignación: QUIERO QUE ME DEVUELVAN EL OTOÑO.

"¡Qué bien se vive en España que en octubre podemos salir a la calle en manga corta!"

Bla.

Giuseppe Arcimboldo. Él sí sabía valorar las estaciones del año, y las representaba con rostros formados por elementos característicos de cada una de ellas. No es de mis artistas favoritos, yo soy más del Impresionismo en adelante, pero además de ser de gran influencia en el S.XX (sobre todo para los surrealistas) y tratar el otoño (lo que me viene que ni pintado), me trae buenos recuerdos...

Otoño, 1573

Hablando de estaciones y de italianos me ha entrado hambre de pizza. Os recomiendo un cachito de Roma escondido entre el Retiro y el Museo del Prado que se llama La trattoria de Sant Arcangelo. Aceptan tickets restaurante, dato a tener en cuenta por mis McCannitos.

Los cuentos de hadas sí existen.

La Tropa Goofy. Así nos llamaban las malas lenguas que envidiaban nuestras bicis y los bocatas en la rotonda los fines de semana. Nos encantaba explorar los escondites más siniestros de los jardines, donde machacábamos piñones con piedras y limpiábamos nuestras heridas con ramas de palmera (que tenían poderes mágicos). Había planes que daban un poco de miedo, como colarse en casas abandonadas y salir corriendo por los gritos de vecinos, pero ¿quién no ha sido niño? También recuerdo los veranos enteros en la piscina, hasta que los dedos se convertían en auténticas pasas, las partidas de cartas, la Ouija en la que SIEMPRE nos hablaban los fantasmas y los amores que te guardabas en silencio por miedo a que tu príncipe no te correspondiera.

¡Cómo cambian las cosas! ¿Dónde está Peter Pan y su inocencia? ¿Dónde quedó esa dulce niña que te mandaba a la cama para poder madrugar al día siguiente? Ahora es Tuenti quien te da las buenas noches y Verano Azul es una canción de reggaeton...¡Por favor, que vuelva Chanquete!

Aunque no estén de moda las princesas sino Miley Cyrus y sus camisetas de leopardo, siempre he creído en los cuentos de hadas. Y sigo creyendo que habrá un príncipe azul aunque a veces se parezca más a Shrek que al de Blancanieves, que habrá un castillo aunque sea de paja, que habrá muuuchos animales, y en el "felices para siempre".

Y no será fácil, pero me encantan los retos, ¡y el boli lo tengo yo!

¡Una de anestesia, por favor!

Hoy me he despertado enfadada. Enfadada conmigo misma y con el mundo. Enfadada con la falta de escrúpulos a la que nos acostumbran los medios de comunicación desde pequeños.

El otro día veía las noticias a la hora de comer, como hacemos la mayoría, y llevo pensando en lo que pasó desde entonces. Titular: La represión del régimen sirio contra los manifestantes no cesa . En la noticia vemos cómo miembros del Ejército rematan a una persona que está tirada en el suelo. Un par de tiros, se acaba la noticia, y pasamos a la siguiente. Entre tanto seguimos masticando nuestras suculentas albóndigas, un breve alarido, la mano en la boca y ya pasó. "¡Una de anestesia, por favor, que quiero seguir comiendo!". Ahora hablarán de fútbol, que sin duda es un tema más llevadero.

¿De verdad eso es todo lo que podemos hacer? Me niego a pensar que es así. Yo creo que, sin más, nos hemos acostumbrado a que sea lo "normal" que se ve en las noticias, en las películas, en las series o lo que se lee en los libros. Pero no es ficción. Y no hablo sólo de Siria o de la guerra.

Acabo de volver de un viaje a la India que, sin duda, me ha marcado. Y mucho. Pero no de la forma que todo el mundo piensa. No he vuelto religiosa, ni dispuesta a meditar todas las mañanas, ni con cara de Teresa de Calcuta. He vuelto enfadada (también he de decir que es un país que me ha maravillado). Me he dado cuenta hasta qué punto vivimos anestesiados, sin sentir lo que pasa a nuestro alrededor. Y no es una crítica fácil, me pongo la primera en la lista de los que actúan así.

Me sorprendí a mi misma viendo convivir en un mismo lugar cerdos, personas de todas las edades, cabras, gatos, basura; mujeres que dormían con sus bebés en la calle; perros sarnosos que no tenían casi ni piel; cremaciones en las que, a los pobres que no tienen dinero para buena madera los queman con madera que apenas prende y los tiran al Ganges como buenamente pueden; gente despiojándose; y un (desgraciadamente) largo etcétera. Y mi reacción era de impasibilidad.

                                                                               Tiruvannamalai, India, 2011.

                         
Sí, al principio duele, pero es como si tuvieras un cuadrado en el estómago que al girar molesta. Pero cuanto más gira, más se erosiona y deja de doler. Pues bien, ¿tenemos cilindros en el estómago, o qué?

No creo en la "paz en el mundo", lo considero una utopía. Pero nunca me han gustado los caminos fáciles, yo soy más de esquivar espinas y tropezar con piedras para entretenerme levantándome. Y creo que estamos optando por el camino fácil: "No podemos hacer nada". Pero tardamos más en convencernos a nosotros mismos de que nuestro papel no es importante para hacer que las cosas cambien, que en aportar ese grano que se necesita para que empiecen a cambiar -porque los que pueden aportar montañas están casi siempre ocupados con otras cosas-.

Para mí un granito no ha sido suficiente, (os paso el link de la organización con la que he colaborado en la India Samugam Trust, y ya os contaré más sobre ella cuando me manden más información), así que ahora que estoy medio-ociosa me pongo en busca de algo que pueda hacer un poco más cerca.

Son bienvenidas las sugerencias.

Os dejo un corto de Juan Pablo Martín Rosete que me han recomendado, bonito, que te hace pensar...

Despacito y con buena letra.

Qué complejo es sentarme ante una pantalla en blanco con tantas cosas que decir, todas ellas desordenadas queriendo salir de mi cabeza en forma de letras escritas a máquina.

Y delante del ordenador me encuentro yo, una joven cada vez menos joven, intentando buscar las palabras adecuadas para describirme en mi primera entrada. Y es importante que me describa bien porque ALQUILO MI CEREBRO. Y como esto del alquiler está de moda, porque lo de comprar parece arriesgado, me toca hacer un buen anuncio sobre mi persona, a ver si suena la flauta.

¿Qué es lo que primero digo sobre mí?
Porque si empiezo por decir que he estudiado Publicidad y Relaciones Públicas, que acabo de terminar mis prácticas en McCann Erickson (...), va a parecer una presentación seria, y mi intención es crear un blog de "andar por casa". Pero andar por casa, como me gusta a mí, descalza. Para que se te queden los pies fresquitos y luego te apetezca más subirte al sofá o meterte debajo del edredón.

Entonces...quizás pueda empezar hablando de mi pasión por la comida, y esas tentaciones cuando paso por delante de una panadería y parece que han puesto todos los croissants al lado de la ventana con un ventilador, para que mueva mi nariz a lo Samantha y teletransporte la tienda entera a la cocina de mi casa. Aunque reconozco que últimamente he cambiado los dulces por el pollo asado con patatitas, champiñones y vino blanco.

Pero no puedo empezar describiéndome como una amante del cuchillo y tenedor, ¡y menos del vino blanco! ¡Qué imagen voy a dar! Empezaré de la forma tradicional:
Soy de Madrid, aunque en realidad decir "soy de Madrid" es un poco relativo porque no paro quieta: he vivido en Canadá, en Holanda, en China, en la India...y a eso hay que sumar los cientos de viajes como turista. En definitiva, que he nacido en Madrid pero soy ciudadana del mundo.

Creo que lo mejor va a ser que lo deje, porque ya estoy queriendo contar el final del libro sin haberlo escrito. ¡Con la de veces que nos preguntamos por el futuro sin dar tiempo a vivir el presente y lo aburrido que sería todo si no existiera la incertidumbre!

Y así es cuando las cosas salen mal, de modo que dejaré que me vayáis conociendo con el tiempo, porque siempre es mejor despacito y con buena letra.

Os dejo un vídeo de Jack Johnson que pega mucho con los dulces y el sofá que me caracterizan, con mi pasión por la guitarra, y que me recuerda a dos personas que me han acompañado en mi aventura por la India y que como buenas bloggeras merecen un hueco en mi primera entrada.